Ma généalogie dans la Loire
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Quel peut bien être le rapport entre mon ancêtre Alfred Dauchancourt et une tortue géante des Seychelles ?
Les plans Sanborn sont une véritable mine pour situer les maisons de nos gens dans les villes américaines.
De Trémé à Rousselin Alley, des cadres de vie bien différents pour les enfants Lombard dans leurs jeunes années.
Où l'on parle de marchandises sèches et de groceries, en plein pays cadien... mais surtout de mercerie à La Nouvelle-Orléans !
Du côté de chez George, on est ingénieur de père en fils et on travaille dans la friandise ou dans le sucre.
De Plancher-les-Mines à la Nouvelle-Orléans, la vie modeste et extraordinaire de Jean Baptiste Lombard.
Deux lignes de vie qui se croisent, s'éloignent, se recroisent et s'entrecroisent pour deux frères nés avec la même identité.
Pourquoi nos ancêtres décident-ils de partir se rebâtir une nouvelle vie de l'autre côté de l'Atlantique ?
Creil-Paris à vélo et retour dans la journée : 100 kilomètres pour aller travailler dans la capitale… T'es le plus fort, Eugène !
Le 6 juin 1899 mourait bien loin de chez lui Joseph Rottée, commerçant ambulant parti déballer sur la foire de Nancy...
Louis François Lenoir n'en finit pas de m'en faire voir des vertes et des pas mures ! Cette fois-ci, c'est en se mariant... deux fois... et dans des circonstances vraiment pas banales.
Margueritte ? Quel joli prénom pour un petit gars ! Voilà ce qui arrive quand Monsieur le Maire est un peu distrait...
Il y a 109 ans, le 18 avril 1912, disparaissait Jean Antoine Lesbroussard, qui fut toute sa vie cheminot à la compagnie des Chemins de Fer du Nord.
Quatorze enfants dont douze partis avant elle, trente-huit ans de veuvage : je m'interroge souvent sur la vie de mon arrière-grand-mère, si forte, si loin et si proche de moi…
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Comment j'ai scié ma branche noble, épilogue. Où je me demande comment je vais bien pouvoir m'en sortir, à devoir faire une généalogie contre l'état civil.
Comment j'ai scié ma branche noble, épisode 4. Où je retombe par terre, c'est la faute à Voltaire, le nez dans le ruisseau, c'est la faute à Rousseau.